-
Ти пройшов такий довгий шлях через кожну помилку
-
Я намагаюся не називати себе поетом, тому що вважаю, що так повинен називати тебе хтось інший. Це схоже на хвастощі.
-
Гарне написання текстів засноване на простій передумові: ваш досвід належить не тільки вам, але в певному сенсі є метафорою для всіх.
-
Якщо ви хочете стати справжнім письменником, вам дійсно потрібно сісти і запитати себе, чому я хочу цим займатися і чому мене з самого початку тягнуло до цього? І постійно нагадуйте собі про необхідність повернутися до початкового імпульсу.
-
Ми продовжуємо розмовляти, нехай і пошепки, з чимось всередині себе, що жадає, щоб йому дали ім'я.
-
Причиною того, що я почав писати, було те, що я був маленькою дитиною в Сан-Дієго, яку побив батько і сексуально знущався, і тому, що я відчував себе не таким, як усі інші, і у мене був великий-превеликий секрет, який розірвав мене.
-
Я більше не турбуюся про те, що буду писати. Іноді у мене бувають важкі часи. У мене ніколи не буває труднощів. Я завжди пишу, але бувають моменти, коли я просто не в дусі, і я використовую цей час, щоб почитати нових поетів, подивитися на твори мистецтва, прогулятися до річки і просто помилуватися на неї, або поговорити зі своєю сестрою. або що б там не було - робити те, що я роблю в своєму житті, сподіваючись, що я буду достатньо наповнений. І щось станеться, відбудеться якесь жонглювання, і бум.
-
Я не єдина людина у світі, яка страждає. Я намагаюся говорити зі світом, відгукуючись на ці голоси.
-
Кожен мій вірш зазнає невдачі в якомусь важливому сенсі. Але я продовжую намагатися написати те, що не вийде.
-
Ми всі пишемо, виходячи з душевної рани, і ось звідки взялася наша пісня. Рана співає. Ми співаємо у відповідь тим, хто був поранений.
-
Ви-це не ваші вірші. Ваша самооцінка не повинна залежати від того, публікуєте ви, або від того, чи вважає вас хорошим якийсь редактор чи письменник, яким ви захоплюєтесь.
-
Письмо та читання - це єдині способи знайти свій голос. Це не проявиться чарівним чином у ваших віршах наступного разу, коли ви сідаєте писати, але потроху, коли ви усвідомлюєте все більше варіантів і починаєте їх робити-свідомо чи несвідомо - ваш стиль розвиватиметься.
-
Я люблю людей і психологію. Як письменника, мене не дуже цікавить, як Фред потрапляє з вітальні до машини. Я хочу проникнути в душу Фреда і пограти там.
-
Ми не стверджуємо, що психічна нестабільність або нещастя роблять людину кращим поетом або поетесою взагалі; і всупереч романтичному уявленню про художника, який страждає за свою роботу, ми вважаємо, що ці письменники досягли блиску, незважаючи на свої страждання, а не завдяки їм.
-
Кожен хороший вірш задає питання, і кожен хороший поет задає кожне питання.
-
Ми всі звикаємо до цього, правда? Ви встаєте вранці, п'єте каву і читаєте газету, що чудово. Всі люблять життя в її буденних, повсякденних аспектах. Саме це змушує нас відчувати себе в безпеці. Але я також починаю трохи чіплятися і не бачу, що відбувається навколо мене. Отже, я ставлю себе в нову ситуацію, і раптом я дійсно бачу людину поруч зі мною, чую музику, відчуваю запахи, і я не можу втриматися від бажання записати це.
-
Дехто поговорив зі мною минулої ночі і розповів мені правду. Всього кілька слів, але я зрозуміла це. Я знав, що повинен змусити себе встати і записати це, але було пізно, і я втомився працювати цілий день у саду, перетягуючи каміння.
-
Вірш схожий на дитину; в якийсь момент ми повинні відпустити його і повірити, що він сам прокладе свій шлях у цьому світі.
-
Смерть знову приходить до мене, дівчина в бавовняній піжамі, боса, хихикає. Вона каже мені, що все не так жахливо, як ти думаєш, не так темно і безмовно. Чути передзвін вітру і запах лимонів, іноді йде дощ, але частіше повітря сухе і солодке. Я сиджу під сходами, побудованими з волосся та кісток, і слухаю голоси живих. - Мені це подобається, - каже вона, струшуючи пил зі свого волосся, - особливо коли вони сваряться і коли співають.
-
Якби дерева могли говорити, вони б цього не зробили.
-
Хто ви є, робить свій внесок у вашу поезію багатьма важливими способами, але ви не повинні ототожнюватися зі своїми віршами настільки сильно, що коли їх ріжуть, ви самі починаєте кровоточити.
-
Іноді так і буває-Бог приходить до тебе у вікно, весь в яскравому світлі і з чорними крилами, а ти просто занадто втомився, щоб відкрити його.
-
Як не уявити собі пухлини, що зріють під його шкірою, плоть, яку я цілувала, гладила кінчиками пальців, притискалася до живота і грудей, іноді ночами так сильно, що мені здавалося, я можу увійти в нього, розсунути його спину, як двері або фіранку, і прослизнути, як маленька рибка, між його ребра, торкаюся губами коралового кольору його мізків, проводжу по блакитному клубку його нутрощів хвилястим шовком свого хвоста.
-
І я зрозумів, що не має значення, хто мене любив чи кого я сам любив. Я був один. Чорний маслянистий асфальт, слизька Краса іранської служниці, згущуються хмари - ніщо не належало мені. І я зрозуміла, нарешті, після семестру вивчення філософії, тисячі книг поезії, після смерті і пологів, після переляканих криків чоловіків, які вигукували моє ім'я, входячи в мене, я нарешті повірила, що я одна, відчула це своїм справжнім, внутрішнім серцем, почула відлуння, схоже на дзвін тонкого дзвіночка.
-
Можливо, нас рятує те, про що ми не говоримо.
-
Місяць у вікні, я хотів би сказати, що я був з тих дітей, які дивляться на місяць зі свого вікна, повертаються до нього і дивуються. Я ніколи не задавався цим питанням. Я читаю. Темні знаки, які повзають до краю сторінки. У мене пішли роки на те, щоб виростити серце з паперу і клею. Все, що у мене було, - це ліхтарик, яскравий, як місяць, і біла діра, що виблискує під простирадлами.
-
Я завжди любив занадто сильно або недостатньо.
-
Поезія-це інтимний акт. Йдеться про те, щоб висловити те, що знаходиться всередині вас, будь то спогад, філософська ідея, глибока любов до іншої людини або світу, або осягнення духовного. Йдеться про створення чогось мовою, яку можна передати іншим-не як інформацію чи полеміку, а як неповторне мистецтво.
-
"Пофарбовані далі" - це ніжна медитація, яка розкриває уважний погляд і незмінну відданість елегії і Оді.
-
Дехто поговорив зі мною минулої ночі і сказав мені правду. Всього кілька слів, але я впізнала його./ Я знала, що повинна змусити себе встати, / записати це, але було пізно,/ і я була змучена роботою/ цілий день в саду, пересуваючи каміння./ Зараз я пам'ятаю лише смак - / не схожий на їжа, солодка чи гостра./ Більше схожа на дрібний порошок, на пил./ І я не відчувала захоплення або переляку,/ а просто захоплювалася, усвідомлювала./ Ось як це іноді буває - /Бог приходить до тебе у вікно,/ весь в яскравому світлі і чорних крилах, / і ти просто занадто втомився, щоб відкрити його.
