-
Люди, які читають вірші, чули про неопалиму купину, але коли ви пишете вірші, ви сидите всередині Неопалимої Купини.
-
Деякі речі ніколи не залишають людину: аромат волосся коханої людини, текстура хурми на долоні, її стиглий смак.
-
Переповнення. Ось у чому річ, я хочу дійти до того місця, де мої пропозиції будуть наповнюватися до країв.
-
Наші тіла виглядають твердими, але це не так. Ми схожі на фонтан. Фонтан з водою виглядає твердим, але крізь нього можна просунути пальці. Наші тіла виглядають як предмети, але в них немає нічого реального.
-
При написанні віршів вся увага людини зосереджена на якомусь внутрішньому голосі.
-
Це те, чого я хочу, - такого безрозсудності, коли вірш випереджає тебе. Це як Їзда верхи на коні, яка для вас занадто нестримна, тому виникає напруга між тим, що ви можете зробити, і тим, що кінь вирішить зробити.
-
Хоча всі тіла поділяють одну і ту ж долю, не всі голоси поділяють її.
-
Може бути, в пристрасному бажанні ми найбільше стаємо самими собою?
-
Проблема пам'яті полягає в тому, що вона Змінює все, до чого торкається. Вона ніколи не буває настільки точною. В результаті я в кінцевому підсумку змінюю і переглядаю свій власний досвід. Це міфотворчість.
-
Ми терпимо один одного, щоб деякий час бути один з одним.
-
Я довго роздумував над однією річчю і помітив, що велика частина людської мови - якщо не вся людська мова - вимовляється на видиху. Це дивна річ, пов'язана з присутністю та відсутністю. Коли ми вдихаємо, наше тіло наповнюється поживними речовинами. Наша кров наповнюється киснем, шкіра набуває рум'янець, наші кістки стають твердіше - вони ущільнюються. Наші м'язи стають підтягнутими, і ми відчуваємо себе дуже впевнено, коли робимо вдих. Проблема в тому, що коли ми вдихаємо, ми не можемо говорити. Таким чином, присутність і тиша якось пов'язані один з одним.
-
І я ніколи не вірив, що багато мрій і багато слів були марними.
-
Вірш-це як партитура для людського голосу.
-
Кожен раз, коли ви пишете вірш, це апокаліптично. Ти відкриваєш самому собі, хто ти є насправді.
-
Пам'ять підводить мене. Навіть зараз надходить лист із невідомого мені місця, від когось із Моїм іменем та поштовим штемпелем, надісланий багато років тому, і я чекаю вказівок від світла чи темряви; я чекаю, коли набуду форми або розчиниться. Чи настане рай або до нього ще тисяча років? Я чекаю в похмурий час, коли вдалині пролунає стукіт молотка, а на сторінці розпочато вірш, щось ось-ось розсиплеться, щось ось-ось з'явиться на світ.
-
Бувають дні, коли ми живемо так, ніби смерть не стоїть на задньому плані; від радості до радості, від радості до радості, від крила до крила, від квітки до квітки, до неможливої квітки, до солодкої неможливої квітки.
-
Можливо, бути крилатим означає бути ураженим нескінченністю.
-
Синяк на м'язі, посиніла шкіра, ти натикаєшся на мене. Як кістки заспокоюють біль, так і я відчуваю досаду, що люблю тебе, твоє тіло - це форма повернення, твоє волосся - це торс зі світла, я повинен володіти твоїм теплом, я б насолоджувався твоїм розкриттям, кожною миттю цього плоду з м'якими ребрами, перевернутого фонтану, в якому я не бачу себе.
-
Щоб витягнути металеву осколок з моєї долоні, батько напівголосно розповів мені історію. Я дивилася на його миле обличчя, а не на лезо. До того, як історія закінчилася, він витягнув залізний осколок, від якого я думав, що помру. Я не можу згадати історію, але досі чую його голос, колодязь з темною водою, молитву. І я згадую Його руки, з ніжністю доторкнулися до мого обличчя.
-
Я не проти страждати, якщо це справді заради чогось. Я не проти великої удачі, якщо це заради чогось. Якщо це марна трата часу, то в цьому немає ніякого дару, так чи інакше.
-
Двері вискакують з тіні, а потім відскакують убік. Ось що я виявив: задній хід, незачинений на засувку. Підганяється острівним вітром, вона плескає і плескає, нічого не значачи.
-
Я-це останнє, завершальне істота, тіло в білому простирадлі, що слухає,
