Paul Celan відомі цитати

Тільки чесні руки пишуть справжні вірші. Я не бачу принципової різниці між рукостисканням і віршем.

Нам кажуть, що коли Гельдерлін "збожеволів", він постійно повторював: "зі мною нічого не відбувається, зі мною нічого не відбувається".

Вірш, як прояв мови і, отже, по суті діалог, може бути повідомленням у пляшці, надісланим з надією - не завжди обнадійливою - вірою в те, що десь і колись його можна викинути на сушу, можливо, в серце країни. Вірші в цьому сенсі теж знаходяться в процесі становлення: вони прагнуть до чогось. До чого? До чогось відкритого, придатного для життя, можливо, до адресованого "ти", до адресованої реальності.

Всередині них була земля, і вони копали.

Чи не підписуйся своїм ім'ям між світами, долай різноманіття смислів, довіряй слідах сліз, вчися жити.

Досяжний, близький і не втрачений, серед усіх цих втрат залишився лише один: мова. Він, язик, залишився, не втрачений, так, незважаючи ні на що. Але йому довелося подолати свою власну безмовність, пройти через страшне безмовність, пройти через тисячі темниць несучої смерть мови. Воно пройшло і не знайшло слів для того, що сталося; і все ж воно пройшло через цю подію. Пройшов через це і міг знову з'явитися на світло, "збагачений" всім цим.

Чорне ранкове молоко, ми п'ємо його на заході сонця.

Вірш самотньо. Воно самотньо і в дорозі. Його автор залишається з ним. Хіба сам цей факт не вказує на те, що вірш вже тут, на його початку, у зустрічі, в таємниці зустрічі?

Німецька поезія розвивається в зовсім іншому напрямку, ніж Французька.... Її мова стала більш тверезою, заснованою на фактах. Вона не довіряє "красі". Вона намагається бути правдивою.

Нічим ми не були, є і залишимося, розквітаючи: нічим, нічиєю трояндою.

Дві калюжі сіро-блакитного кольору: два рота, повних мовчання.

Високі тополі-люди на цій землі!

Серце все ще ховалося в темряві, тверде, як філософський камінь.

Вірш, будучи прикладом мови, а значить, по суті діалогом, може бути листом в пляшці, викинутої в море з надією - звичайно, не завжди сильною - на те, що його якимось чином приб'є десь до берега серця. Таким чином, вірші теж в дорозі: вони спрямовані до чогось. До чого? До чогось відкритого, населеного, доступного вам, можливо, до доступної реальності. Я думаю, що саме такі реалії поставлені на карту у вірші.

Лише одна річ залишалася доступною, близькою та надійною серед усіх цих втрат: мова. Так, мова. Незважаючи ні на що, він залишався захищеним від втрат.

ніхто не може свідчити за свідка

хто досить невидимий, щоб бачити тебе

Поезія-це свого роду повернення додому.

Вони буквально розірвали мене.

Весна: дерева злітають назустріч своїм птахам

приплив соснового аромату (колись давно), неліцензійне переконання, що повинен бути інший спосіб висловити це.

Поезія, можливо, і є це: Atemwende, переворот в нашому диханні. Хто знає, може бути, поезія йде своїм шляхом-шляхом мистецтва - саме заради такого повороту? І оскільки дивне, безодня і голова Медузи, безодня і автомат-все це, здається, знаходиться в одному напрямку-можливо, саме цей поворот, ця Атемвенде, може відокремити дивне від незрозумілого? Можливо, саме тут, в цю коротку мить, голова Медузи зіщулюється, а автоматон відключається? Можливо, разом з "я", відчуженим і звільненим тут, таким чином, звільняється і щось ще?

Реальність не просто є, вона не просто існує: її потрібно шукати і завойовувати.

Як ти вмираєш у мені: до останнього подиху ти залишаєшся тут, з частинкою життя.

Підрахуй мигдаль, Порахуй, що було гірким і не давало тобі заснути, розраховуй і на мене: я шукав твого погляду, коли ти піднімала очі, але ніхто тебе не бачив, я сплів ту таємну нитку, по якій роса, про яку ти розмірковувала, стікала в глечики, наповнені словом, яке не досягало нічиєї слуху. серце. Там ти вперше повністю знайшов своє ім'я, ти твердо встав на ноги і прийшов до тями, молотки вільно стукали на дзвіниці твого мовчання, почуте доходило до тебе, те, що померло, теж обіймало тебе, і ви втрьох пройшли через цей світ. вечір. Зроби мене гірким. Зарахували мене до числа мигдальних горіхів

Змінивши ключ, ви відкриєте двері в будинок, де лежить сніг, що приховує те, про що мовчать. Так само, як кров виливається з вашого ока, рота чи вуха, змінюється і ваш ключ. Змінивши ключ, ви зміните слово, яке може розлітатися сніжинками. Так само, як вітер, який відкидає вас, стискає ваше слово сніг.

у повітрі, там залишається твій корінь, там, в повітрі

ти гребеш у світлі слів

Смерть-це майстер з Німеччини.

Істинно говорить той, хто говорить з тінню.

Я всім своїм єством прагнув до мови.

Кожна стріла, яку Ви стріляєте, несе власну ціль у цілком секретний клубок

З вином і розгубленістю, і того й іншого ставало все менше: я їхав по снігу, ви мене чуєте, я їхав верхи на Бозі далеко - я їхав верхи на Бозі поруч, він співав, це була наша остання поїздка через людей, які подолали перешкоди. Вони зіщулювалися, коли чули нас над головою, вони писали, вони переводили наше іржання на один зі своїх багатих образами мов.

Нерозбірливість цього світу. Все повторюється двічі. Годинники з високою точністю показують, що час закінчується, Хрипко. Ти, затиснутий в самій глибині себе, вічно вибираєшся з себе.